第四十四章 上文学夜校

  沉默了一会儿。一个中年妇女举手了。“我觉得写得很好。很真实，很感人。我能看到那些画面，能闻到那些气味。好像我自己也在那个山里，也在割橡胶。”

  一个年轻人也举手了。“我也觉得写得好。语言很朴素，但很有力量。没有废话，每一句都在点上。像刀子一样，一刀一刀地割。”

  周景熙听著，心里涌起一股说不清的滋味。他们说写得好。不是客气，不是敷衍，是真心的。他们读懂了，读懂了他在山里那些日子，读懂了那些凌晨三点的黑暗和清晨的第一缕阳光，读懂了那些汗水和泪水。他忽然想哭，但忍住了。不能哭，在教室里，不能哭。

  刘老师说话了。“这篇散文，是我这次收到的最好的一篇。作者的文字很朴素，但很有质感。他写的都是自己亲身经歷的事情，所以他写得真实，写得动人。写作没有捷径，唯一的捷径就是写自己熟悉的东西。这位作者，做到了。”

  周景熙坐在最后一排，低著头，眼泪终於流了下来。他擦了擦，又流了，擦了又流。他索性不擦了，让它流。反正没人看见。他坐在最后一排，靠窗的位置，灯光的阴影正好遮住了他的脸。

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  下课了。同学们陆续走出教室。周景熙收拾好本子和笔，站起来，准备走。刘老师走过来，叫住了他。

  “你是周景熙？”

  “是。”

  “这篇是你写的？”

  “是。”

  刘老师点了点头，看著他，沉默了一会儿。“你写得很好。不要停，继续写。你是有天赋的。”

  周景熙站在那里，不知道该说什么。他想起陈老师，想起那个在村里小学教语文的陈老师。二十多年前，陈老师也对他说过类似的话——“你有文学天赋。”那时候他十几岁，坐在教室里，听著陈老师的话，心里像有一团火在烧。后来那团火被生活压灭了，被石头压过，被砖灰埋过，被海风吹过，但它没有死。它还在，在那些旧本子里，在那些写满字的纸上，在他心里。现在刘老师的话，像一阵风，把那团火吹得更旺了。

  “刘老师，”他说，“谢谢你。”

  “不用谢我。”刘老师笑了笑，“是你自己写得好。回去多读，多写。有什么问题，隨时来找我。”