梁凡停下脚步，他没有回答我。
他只是抬起头，望向那片灰蒙蒙的，被狼烟染脏的天空。
他的目光，仿佛穿透了这片天，穿透了这个世界的屏障，在与隐藏在无穷高处，正在奋笔疾书的，“说书人”，无声地对视。
许久，他才缓缓地，说了一句：
“戏，还没唱完。”
“观众，怎么能提前离场呢？”
梁凡的声音，一如既往地平静，却像一根定海神针，将我几乎要被这末世景象冲垮的道心，重新稳定了下来。
是啊。
我们是观众。
哪怕舞台上洪水滔天，烈焰焚城，观众的宿命，就是看到落幕的那一刻。
提前离场，意味着胆怯，意味着认输。
向谁认输？
向那个高高在上，以众生为刍狗，以天地为稿纸的“祂”认输。
我们不能输。
接下来我们继续前进。
这一次，我们选择了更偏僻的，几乎被荒草淹没的乡间小路，像两缕真正的孤魂，游荡在这片开始燃烧的大地上。
我和梁凡，褪去了所有伪装。我们不再是布商，不是樵夫，甚至不是力夫。
我们的衣服早已在逃亡中变得破烂不堪，沾满了泥污与不知名的秽物，看起来比最落魄的乞丐还要狼狈。
这就是我们新的“角色”——流民。一个连名字都不配拥有，只配拥有一个集体代号的，最底层的存在。