枫丹的冬天终于肯松开紧攥的十指，让一缕带着盐分的暖风溜进港口。晨雾未散，海面却先亮了，碎冰被潮水推上岸，像无数细小的镜子，把初升的太阳折成千万条金丝，铺在露景泉的沙滩上。我站在沫芒宫最高的露台，看那些光丝一寸寸爬上石阶，爬上窗棂，最后爬上芙宁娜的睫毛——她正端着一只白瓷盘，盘里的奶油包刚出炉，热气在冷空气中卷曲成一朵小小的云。 </p>
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“吃完就出发。”她把盘子递给我，指尖沾着一点面粉，像落了一层薄雪。</p>
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“去哪儿？”</p>
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她抬眼，目光穿过薄雾，落在极远的旧港方向：“回家。” </p>
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我知道她说的“家”不是沫芒宫，也不是歌剧院，而是噩梦开始之前，她最后一次以“普通人”的身份生活过的地方——旧枫丹港深处的第七码头。那里在第一次胎海涨潮时就被淹没，又在第二次涨潮时被撕成碎片，如今只剩一段残缺的防波堤、半截灯塔，和一座随时会坍塌的钟楼。 </p>
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我们乘一艘极小的白船，帆面手绘着塞西莉亚花。风从西北来，带着初春特有的湿润与温柔，像母亲的手抚过脸颊。芙宁娜坐在船头，赤足垂在舷外，脚尖轻点水面，留下一圈圈细小的涟漪。她今天穿一条旧式棉布裙，颜色是极淡的灰蓝，像被海水反复漂洗过的天空，裙摆被风吹起，露出脚踝上一圈极细的银链，链坠是一枚小小的齿轮，在日光里闪着几乎不可察觉的光。 </p>
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船行至旧港外缘，海面忽然变得浓稠，像一面巨大的镜子被轻轻搅动。我放缓速度，芙宁娜却站起身，双手拢在嘴边，对着空无一物的海面喊了一声：“我回来了！”声音被风撕碎，又被浪送回，像一句迟到的问候。下一瞬，镜面般的海水开始旋转，形成一个极缓的漩涡，漩涡中心缓缓升起一段残缺的栈桥，木板腐朽，铁钉锈蚀，却奇迹般托住了我们的船。 </p>
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我们踏上栈桥，木板发出沉闷的吱呀，却意外地结实。尽头是一扇半掩的木门，门板上刻着一行几乎被磨平的小字——“愿你此后，只做芙宁娜”。字迹歪斜，却极深，像是谁在绝望里刻下的最后倔强。她伸手触碰那些笔画，指尖沾到木屑，也沾到一点陈年的盐霜。她深吸一口气，推门。 </p>
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门内是一条极窄的巷子，两侧是低矮的石屋，屋顶覆着青苔，像戴了绿色的帽。巷底有一间小小的花店，招牌上的油漆剥落殆尽，只剩“无梦”二字隐约可辨。花店门口摆着一排旧木桶，桶里种着塞西莉亚花和鸢尾，花瓣上还沾着晨露。芙宁娜蹲下身，指尖轻触花瓣，像在确认它们的真实。 </p>
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“这里，”她轻声说，“是我噩梦开始的地方，也是我噩梦结束的地方。” </p>
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花店内光线昏暗却温柔。货架上摆着玻璃瓶，瓶里装满干花和贝壳，瓶身贴着褪色的标签，写着日期和地点——“露景泉·春”、“旧港·夏”、“雪山·冬”。角落里有一张极小的木桌，桌上摆着一只旧式留声机，铜喇叭上缠着干枯的藤蔓。芙宁娜走过去，拨动唱针，黑胶唱片旋转，发出沙沙底噪，随即是一段极老的枫丹渔歌，旋律简单，却带着说不出的辽阔。 </p>
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她示意我坐下，自己则从柜台后搬出一只铁盒。铁盒很旧，边缘已经生锈，打开后，里面是一叠泛黄的信纸和一枚小小的、褪色的风车。风车叶片上写着极小的字——“自由、呼吸、明天”。她把这些东西一一摆在桌上，像在完成一场极郑重的仪式。 </p>
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“这些，是我当年来不及带走的。”</p>
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“现在，我要把它们都留下。” </p>