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她拿起第一封信，展开，声音低却清晰：“给十七岁的自己——愿你此后，不再害怕掌声。”</p>
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第二封：“给十八岁的自己——愿你此后，不再害怕谢幕。”</p>
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第三封：“给十九岁的自己——愿你此后，不再害怕明天。”</p>
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一封封读下去，她的声音越来越轻，却越来越坚定。最后一封，只有一句话：“给未来的自己——愿你此后，只做芙宁娜。” </p>
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读完，她把信纸折成小船，放进一只装满海水的小碗里。纸船被水浸湿，一点点下沉，却在完全沉没前，忽然散开成极细的纤维，像被海水温柔地拆解，又像被时间温柔地接纳。 </p>
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风车在指尖旋转，发出细微的嗡鸣。她把它插在店门口的木桶里，让风带走最后一粒旧日的尘埃。 </p>
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午后，阳光斜斜地照进花店，尘埃在光柱里跳舞。芙宁娜从柜台下搬出两只小凳子，放在门口，又端出两杯热茶，茶汤是极淡的金色，像被稀释的蜂蜜。我们并肩坐着，看巷口偶尔经过的行人，看阳光在石板路上移动，看风把花瓣吹起又放下。 </p>
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“以后，”她说，“这里就是我的花店，只卖塞西莉亚花和鸢尾，每天清晨开门，黄昏关门。不演戏，不谢幕，只做芙宁娜。” </p>
我喝一口茶，甜味在舌尖化开：“那我负责每天清晨去码头挑最新鲜的花，顺便带一袋刚出炉的奶油包。” </p>
派蒙不知从哪里冒出来，嘴里塞着半块面包，含糊不清地举手：“那我负责试吃！” </p>
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笑声被风带走，散进巷口，散进阳光，散进远处渐渐亮起的灯火。 </p>
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傍晚，我们关上花店的门，在巷口种下一棵小小的塞西莉亚树苗。芙宁娜把最后一点灰烬撒在树根，灰烬触到泥土的瞬间，竟发出极轻的“叮”，像一粒种子落入心脏。 </p>
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夜色降临，旧港的灯火一盏盏亮起，像被谁重新点燃的星星。我们并肩走在回家的路上，影子被路灯拉得很长，像两条平行的河流，最终汇入同一片海。 </p>
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长路尽头，潮声再起。 </p>
而这一次，没有噩梦，只有晨光为誓，余生为期。</p>